过年了，母亲在筛玉米粉，这些是今年秋天新收的玉米磨起来的，母亲准备送一些给到家拜年的城里亲戚，因为这些对于他们来说是很稀罕的。阳光下，这些金黄的玉米粉看起来充满了暖意。 终于写到过年了，我用了“终于”两个字，似乎少了点况味，多了些期待。 日子总是过的忙忙碌碌，转眼已是新的一年，时间就像车轮、滚滚向前，迅速的不容人停留和思索，转瞬却已面目全非。 一年到头在外奔波，回家总是变的遥不可及。一年365天，能够回去看看的日子总是少之又少的。借口除了忙还是忙，除了工作还是自己的生活。 终于，等到过年，可以给自己一个充足的理由：回家过年。 回家在心底一直是一个非常温暖的词汇，它不经意却直抵人心，让人无端地柔软、温情脉脉起来。就像春意悄然而至，你蓦然看见枝头的柳芽抽出新绿的喜悦、又或者是逢了老巷子口那棵梅花绽放点点红晕，你遇见的雀跃与惊喜。那种期待、渴望、了然于心的舒畅，像极了春风吹拂。 过年了，远方的游子都踏上归乡的路，即使前方风雨飘摇、山重水复，依然无法阻挡归乡的路。就像我，长年在外，日子过的简单而忙碌，心底却总牵挂自己的家乡。想起老家的瓦房、想起母亲养了十几年的大黄狗、想起村口的池塘、想起儿时奔跑的田野。 终于等到过年，可以停下忙碌的脚步回家看看了。家还是那个家，质朴的一如父老乡亲那沧桑的眼神。山还是那座山，苍茫、辽阔、郁郁葱葱。只是老家却冷清了很多，即使过年，依然有很多人无法回家。年轻人很多搬出去了，到城市造了新房；很多老人渐渐走了，离开了这个世界；老屋很多都塌陷了，在风雨摧残下，泥土和石块做成的墙倒的倒，塌的塌，村落慢慢有了一股风烛残年的余韵。 不过所幸还有很多人牵挂自己的老家，还有很多老人不愿意离开休养生息的老家，过年了，还是有很多年轻人从外地回家。于是村子里渐渐热闹起来，东家杀鸡、西家宰鸭、南家打年糕、北家贴对联，忙的不亦乐乎，村子里到处洋溢着过年的喜悦。 老人们看到孩子们回来了，恨不得拿出所有好吃的来。于是磨豆腐、做丸子、泡泡鲞、煮猪头、家家飘出了香味、户户溢满了欢笑。 我拿起相机在村子里闲逛，去东家拿个丸子，去西家吃块猪头肉，又不时地拿起相机按下快门。回家让我找到了归属感，那一刻，村落里朴素而安静的生活让我蓦然觉得笃定起来。内心的忙碌和慌张，在踏进老家的那一刻荡然无存。 我喜欢眼前这素净的生活、走在村落里，内心总感觉喜悦和稳定，可以不慌不忙地和邻居拉拉家常；可以坐下来暖暖地喝一杯山泉水泡的茶，这样的日子，让我有种回归感。 我知道，即使我走的最远，也走不出自己内心的家乡。 在老家的日子，我拍了一些村落里过年的花絮，希望和大家一起分享。 母亲在煎肉丸子，那是用自家养的猪肉和自己家磨的豆腐一起剁碎，糅合在一起做的，要放在大铁锅里用油煎的金黄金黄的。 早晨，母亲和父亲做在屋檐下吃饭。农村都是如此，吃饭总喜欢做在屋檐下，边吃饭边和走来过往的隔壁邻居拉家常。 父亲在老屋前面锯木板，这些是废弃的木板，父亲准备锯断之后，当柴火烧年夜饭。 隔壁的玉林大叔家养了好几只大鸭子，过年了，捉住准备杀掉。 玉林大叔和自己的儿子，一个人抓了一只大鸭子，这些家养的鸭子，吃起来味道特别好，因为今年他家的孩子都回来过年了，所以两只鸭子都准备杀掉了。 三叔和五叔从城里来了，一人挑了一担柴火，准备送给奶奶做饭用的，奶奶年纪大了，砍柴是砍不动了，孩子们轮流要给奶奶送米送菜送柴火。 父亲和母亲养了一年多的大肥猪也拉来杀掉了，这只猪有400多斤重，六七个人也拉不动，最开心的就是母亲了，总觉得过年能够杀个大肥猪，是最骄傲和幸福的事情了。 父亲也捉住了自己家的鸭子，母亲用米醋在给鸭子灌肠，听说这样褪毛的时候，会干净很多 父亲和母亲准备杀鸭子了，孩子们躲在一边偷偷地蒙住了眼睛，因为大人说杀生的时候，小孩子是不能看的，看了会变笨的，不会读书的，所以孩子们都扭过头不敢看。 母亲在做“炮鲞”，这是用面粉和鸡蛋油一起炸的，味道特别好。这道点心，是家乡千百年来流传下来的绝活，每逢过年过节，嫁女娶妻，都要做这道点心。 邻居的孩子从外面回家过年了，亲戚，乡亲们都站在老屋前迎接他的到来。回家过年是外面中国人的习俗，回家总是件开心的事情。 过年了，乡下总少不了鞭炮的声音，噼里啪啦的鞭炮声中旧的一年过去了，新的一年到来了，日子总是会越过越好的。父子两站在屋檐下看满地的烟火碎片。 邻居大妈挑着清洗干净的粪桶回来了。过年了，家家户户都会好好打扫一下居家环境。 奶奶家今年过年的人特别多，三叔一家已经十几年没有回家了，这次也回来了，到家团聚在一起，开开心心地吃年夜饭。 |
手机版|小黑屋|摄影大家 ( 粤ICP备2021111574号 )
GMT+8, 2025-6-17 01:30 , Processed in 0.079750 second(s), 37 queries .
Powered by Discuz! X3.4
Copyright © 2001-2020, Tencent Cloud.
